Carta scritta

Tornando alla scrittura realmente d'autore e per un buon inizio di settimana, per le donne in primo luogo e per gli uomini come viatico e monito, propongo una poesia di Titos Patrikios,

 che considero uno dei più bei ritratti dell'amore maturo siano mai stati scritti. E' una poesia da considerare dedicata a tutte, ognuna a sé stessa e conservare tra le carte, come le vecchie lettere d'amore, in questi tempi in cui ci siamo quasi rassegnati a considerare moneta di scambio  il surrogato dell'amore, il sesso senza nutrita motivazione sentimentale, sua pallida ombra ginnica. Non bisogna cedere alle lusinghe della superficialità. Guardare più alle qualità dell'animo ( mente in primo luogo) che ad altre, più appariscenti e mendaci.

La poesia, per meglio iniziare la settimana, è la seguente:

ROSE PERENNI

La bellezza delle donne che ci hanno cambiato la vita

più profondamente di cento rivoluzioni

non si perde, non dilegua con gli anni

per quanto svaniscano i tratti

per quanto si deformino i corpi.

Resta nei desideri suscitati un tempo

nelle parole giunte anche in ritardo

nell'esplorazione incerta della carne

nei drammi mai venuti alla luce

nel riflettersi delle separazioni,

nelle identificazioni totali.

La bellezza delle donne che cambiano la vita

resta nelle poesie scritte per loro

rose perenni che effondono sempre lo stesso profumo,

rose perenni, come da secoli dicono i poeti.

Ho ascoltato questa poesia dalla voce di Patrikios stesso.

La dedico alla mia amica iosempreio, che era un po' giù:-) per il mal di testa e a tutti quelli che passano di qua, uomini in primo luogo, che queste rose devon saper coltivare, come il Piccolo Principe  sul suo pianetino.

Dei tanti ritratti che ho fatto, pochi me ne son rimasti. Questa sera, femminili. Un altro giorno, si vedrà.

C'è una grossa lacuna nella cultura italiana, che si muove in modo piuttosto spedito in letteratura tra gli autori  francesi e spagnoli, inglesi e statunitensi, ma pur conoscendo la Grecia classica, poco sa di quella attuale e moderna.

Ho avuto il piacere e la fortuna di conoscere Titos Patrikios, un paio di anni fa e l'ho rivisto il mese scorso, chiedendogli in esclusiva una foto per il mio blog. Con gentilezza estrema me l'ha concessa. Mia, mia !

Chi è quest'uomo.

E' un poeta.

Nasce ad Atene nel 1928.

 Durante l'occupazione nazifascista della Grecia partecipa alla Resistenza e rischia, nel 1944, l'esecuzione. Dal 1951 al 1954 subisce il confino nelle isole di Makrònissa e di Aghios Efstratios. Laureato in giurisprudenza ad Atene, allarga le sue conoscenze studiando sociologia e filosofia alla Sorbona a Parigi, dove vive dal 1959 al 1964,svolgendo la professione di avvocato.

Torna in Grecia e lo accoglie il regime dei colonnelli, è costretto a tornare in esilio e rientra a Parigi e poi va a stare a Roma, lavorando presso l'Unesco e la Fao. Traduce , tra gli altri, Neruda, Eluard, Aragon, Majakovskij, Valery, Balzac, Spinoza, Lukàcs.

Dal 1976 vive nella sua *vera patria*, ad Atene.

Ha scritto e pubblicato poesie e racconti apparsi, oltre che in Grecia, in Francia, Germania, Stati Uniti, Egitto, Brasile, Cile, Messico e in Italia.

Nel 1994 è stato insignito del maggiore titolo per un letterato greco: il Grande Premio di Letteratura dello Stato Greco.

Nel 2004 Carlo Azeglio Ciampi gli ha conferito l'onoreficenza di Cavaliere della Repubblica per il contributo allo sviluppo dei rapporti culturali tra Italia e Grecia.

Capirete perché non ho avuto il coraggio di chiedergli una foto insieme. Non ne sono degna. Ad un uomo del genere potrei pulire gli stivali, se li portasse e null'altro.

un assaggio della poesia della gioventù, poesia di forte impegno, come quella di Brecth, Eluard o Neruda.

A me, personalmente, azzardo, ricorda Ungaretti.

Gli amici (1949)

Non è il ricordo degli amici uccisi

a straziarmi le viscere: è il pianto per le migliaia di sconosciuti

 che lasciarono gli occhi spenti

nei becchi degli uccelli,

che stringono nelle mani gelate

una manciata di bossoli e di spini.

I passanti sconosciuti

con cui non parlammo mai

con cui solo per un poco ci guardammo

quando ci fecero accendere la sigaretta

nella strada serale.

Le migliaia di amici sconosciuti

che diedero la vita

per me.

Da "Strada sterrata" (1952/1954)

Madre

quando non ci vedi

sappi che ti siamo venuti incontro.

Quando ci perdono le nostre case

sappiano che siamo andati a prendere il cemento mancante.

Quando la vita passa e non chiede dove siamo

dille che una mattina all'alba su un colle ci troverà.

Soltanto un favore, madre.

Ama anche quelli che non amavi.

Ama anche quelli che hai amato e ti hanno dimenticata.

Ama anche noi.

E' duro l'inverno quest'anno.

Pieno di fame, inondazione e morti.

( i segni

li abbiamo sempre visti ma non ci importava).

E senza di noi

il viaggio del sole non si ferma.

La terra dona e prende la vita

e la morte è il concime.

Inverno duro

ah, noi speriamo in questo inverno

non aspettarti una recidiva dell'estate scorsa

Quella è guarita e via.

Sì, negli occhi sono confitte

due fiamme rosse.

Dietro di esse si vedono più chiaramente gli uomini.

Si vedono uomini.

Non avremo altro guadagno, madre

non ci saranno compensi, applausi e fama.

Soltanto amore.

Che indica e guida ma non fa promesse.

Madre, che cosa cerchi nel nostro viso?

Se ha un aspetto riarso che ti sorprende

è che si è temprato nella vostra giustizia.

Antologia di Patrikios tradotta in italiano da Nicola Crocetti editore:

" La Resistenza dei fatti", Milano, 2007.

Un grande. Un'immensa emozione, che mi porto dentro dalla metà di ottobre e  mi accompagna nel pensiero. Mi fa star bene.

Si parlerà di PATRIKIOS, poeta greco e grand'uomo, un pezzo di storia.

Ho una sua foto in esclusiva per il mio blog. Gliel'ho chiesta, gentilmente e con una certa timidezza. Me l'ha concessa. Avrei potuto chiederne una insieme, non ho osato. Io lo osservo, lo ascolto, lo leggo, lo rispetto per quel che rappresenta: un uomo ed un tratto di Resistenza, un monumento letterario e una persona che tanto mi rammenta mio padre. Fisicamente snello, asciutto, con folti capelli quasi candidi me lo ricorda, specie nello sguardo. Si tratta della stessa generazione, del resto. Anche Patrikios rappresenta il lato in luce dei decenni passati e tanti come mio padre rappresentano invece quello oscuro, perso nell'ordinario vivere ricordando e la guerra e come se ne è usciti e la delusione di ciò che l'Europa ha fatto della sua grande occasione di rinascita.

Di Umberto Piersanti si può dire sia poeta del paesaggio e della concretezza, la sua poesia è pittura. Ascolto Piersanti leggere e mi pare di scorrere un libro dedicato ai macchiaioli.  Parole e vedo Fattori, parole e mi sovviene Boldini, descrizioni e vedo Signorini o Silvestro Lega.

Piersanti ha un aspetto e una voce grintosi, di piccolo uomo disposto a lottare e me lo conferma: la mia poesia, dice, è ispirata da mio figlio, osservando e vivendo con mio figlio. E' autistico. Il Piersanti Papà premette, poi procede a leggere di poesia e a parlare di quella altrui. Lo guardo, è vestito d'un verde caldo, troppo verde e troppo estivo, per il clima sempre un po' incerto di un luogo che a giorni sarà nebbioso ( la scorsa settimana) e piovoso ( oggi) e lui è lì, rugiadoso delle sue fatiche e dei suoi dolori, a dirci delle sue Cesane.

Nella notte scura

mai c'è stata notte

tanto scura,

vedi sull'aria nera

conficcate le stelle

fitte più dei papaveri

tra il grano

e sono enormi e gialle e accese come la ginestra

che dal sasso scende

giù tra i lubàchi

alle lunghe Cesane,

quel giallo che trabocca

nel verde maggio

Romolo, è solo in queste notti

che t'accorgi

di quella striscia bianca

come la rena

quella chiara del fosso

sotto Che' Ciarle,

e sguilla tra le luci,

le cerchia e avvolge,

la cosa più strana

che sta nel cielo

la lunga striscia bianca

c'è sempre stata?

dal nero che sta in fondo,

oltre le luci,

un giorno scese un vento

sulla Gran Pozza,

un vento sconfinato

come nell'acqua

e sollevò la rena

in alto, più in alto

del Carpegna e delle nubi,

dove non passa il vento,

il cielo è nero,

sono ferme le ore

uguali giorno e notte,

un soffio non lo senti

in quel silenzio nero

e il vento fece un ponte

lunghissimo, di rena,

e spesso, così spesso

che ci cammini sopra

salirono le bestie

di corsa su nell'aria

e pochi uomini

e donne,

nessun spavento ferma

chi nasce per vedere

dopo si rompe il ponte,

rimane solo un pezzo,

è quella striscia bianca,

di loro su saliti

nessuno può tornare

ma cosa gli è successo lassù in alto?

senza mangiare e bere

come hanno fatto?

nessuno è più salito

nessuno gli ha parlato

delle cose su in aria nessuno ne sa niente

ma le figure che vedi

tra le stelle

sono ombre, anime,

cos'altro ?

non so se sono

ombre o anime o figure,

nel cielo tu le vedi,

figure sempre diverse.

i lubàchi sono i calanchi nelle campagne urbinati.

Del paesaggio dice: certe volte è troppo bello per essere descritto.

Tranne il mio :-)

Ho anticipato che Mussini ha per Rebora una sana passione.Ne ricorda   la famiglia massone, ne coglie, nella scelta del sacerdozio, un contrasto dovuto a crescita spirituale. Ne vede le radici in un... radicalismo laico. Lo legge già nella tesi del 1909 ( Romagnosi), in cui pare di vedere vacillare la fiducia nella validità della cultura illuminista e in essa l'insorgere dell'insoddisfazione per l'esercizio d' una ragione scissa dal cuore. Tant'è che Bigongiari aveva inserito Rebora nel medioevo novecentesco. Tant'è...

Una tesina su Leopardi,che si occupa di musica, pare offrire a Rebora un'occasione in più per conoscere sé stesso.Come chi in chi ama scopre la sua vera natura. Mette a fuoco lo stile di scrittura e poi di vita.

Di Rebora e su Rebora insiste nel percepire la musicalità ( elle eufonico suono, erre aggressiva), ne sviluppa impressionismi pascoliani nel coglierne ansietà e nostalgia, pessimismo e malinconia vivace ( esiste, sì, una *frizzante vena triste* e non è una contraddizione, è il levarsi furibondo della protesta intima).

Non saprei. A me piace pensare a Rebora stanco di guerra. Di guerra reale e di quella quotidiana, in cui le ovvietà sono invece affondi di stiletto. In Rebora io leggo parole d'amore, in cui la passione è allo stremo delle forze ed ha occhi ancor più febbricitanti e lucidi.

Il paesaggio c'è e si vede. I luoghi son concreti.

Tanto che di questo frammento sono figlia stregata:

Annusando con fascino orribile

  la macchina ad aggiogarti.

Via dal tuo spazio assorto

all'aspro rullare d'acciaio

al trabalzante stridere di freni,

incatenato nel gregge

del continuo aperto cammino:

e trascinato tramandi

e irrigidito

rattieni

le chiuse forze inespresse

su ruote vicine e rotaie

incongiungibili e oppresse,

sotto il ciel che balzàno

nel labirinto dei giorni

nel bivio delle stagioni

contro la noia sguinzaglia l'eterno

verso l'amore pertugia l'esteso

e NON MUORE E VORREBBE,E NON VIVE E VORREBBE

mentre  LA TERRA gli chiede il suo verbo

E APPASSIONATA NEL VOLERE ACERBO

paga col sangue, SOLA, LA SUA FEDE.

e ancora...

MA quand'URTA UNA CITTA'

si scardina ogni maglia

s'inombra come un'occhiaia

e guizzi e suono e vento

TRAMUTA IN ANSIETA'

D'AFFOLLATE FACCENDE IN TORMENTO

E SENZA COMBATTERE AMMAZZA.

Il relatore  ( e l'indomito) è Gianni Mussini, il classico pignolo. Ci fa distribuire le poesie di Rebora di cui parlerà, con passione. Da subito capisci che la riconsiderazione di Clemente Rebora è ciò che più gli preme. Più della conferenza stessa. E' un innamorato. E' pervaso. Ci penso: Rebora non c'è nelle antologie scolastiche dei miei tempi di studentessa, nessuno me lo fece studiare. Non c'era neppure dopo, tra le letture poetiche usuali dei circoli di lettura. Un vociano, uno che va in guerra e torna disperato e "suonato" ( dalla prima guerra mondiale), pubblica una raccolta a cui dà il titolo " Canti anonimi", per modestia. Si converte al cattolicesimo,diventa rosminiano e sacerdote e morrà così, dopo lunga malattia e soltanto dopo la sua morte, che avviene nel 1957, si pubblicherà una raccolta poetica completa. Soltanto nel 1961. In un'Italia in pieno ottimismo demenziale da crescita economica, a cui seguiranno  anni di ribellione e poi di piombo. Dopo sarà un'Italia da bere, ora è in braghe di tela. 

In quell'Italia ( e in questa) chi vuoi che s'accorgesse e s'accorga di un prete ( che prima ben conosce tutto il resto della vita, diventa novizio nel 1931, in pieno regime fascista ed era nato nel 1885) che ha conosciuto il disgusto delle guerra, che ha vissuto una sua interiore rivolta francescana, senza clamori.

Conosco Rebora grazie a Sanguineti. Leggendo l'antologia "Poesia italiana del Novecento", Einaudi, a cura appunto di E.S., ho scoperto il poeta e le sue suggestioni.Di Lui mi aveva avvinta una sua descrizione in poesia della primavera, tanto decantata dea stagionale, che io ho sempre considerato incerta ed ambigua, perlomeno fino alla fine di aprile, soltanto allora, infatti, si può tirare il fiato e dire: si rinasce, ci si risveglia. In famiglia ho dei morti agli albori primaverili. Per risorgere la natura ha un triste bisogno di uccidersi, di alternare il freddo ai tepori, di concedersi calda e poi usarsi violenza.

Trascrivo in breve, soltanto una parte di "Primavera":

E' primavera,questo accasciamento

nell'ebete riflesso

d'un caldo umido vento

che monotono incrina

la crosta cittadina

e suono fesso rende ?

Forse altrove sei bella, o primavera:

non qui,dove uno sdraia

passi d'argilla e per le reni vuoto

scivola il senso e gonfia la vetraia

mentre l'anima giace al fondo

d'una gora e si contrae

l'idea nel tempo che vien già divelto

con nausea intorno alle cose.

....

Ma primavera, tu strozzi e spunti

ruggiti e artigli con mediocre inerzia

e gl'impeti e le luci

accasci e in ebete riflesso smungi;

ben tu al fiuto del senso conduci

nel caldo umidore del vento

con strette di mano la placida vita, con strette di ordigni la provvida forza;

e in tuo buon senso mossa,

nei plausi fraterni

dell'ilare gente codarda

sotto il ghigno del cielo

all'anima maliarda

di noi vili eterni

tu scavi tediata la fossa.

E suggo io,intrepido, il veleno

schizzato a vendetta

a chi di morte, o spirito, o suggello

sulla mia impronta severa;

ma giù gli sguardi con terrore, voi

tronfi bastardi della primavera,

civil risma di eroi

e giù il cappello!

Questo il *mio* antiretorico e sofferente Rebora. Quello che io ho amato e prima di incontrare Mussini e forse il motivo per cui sono andata ad ascoltare le conferenze in Biennale.

Più per Rebora e per Patrikios, che per tutto il resto.

La mostra resta nel settecentesco palazzo fino al 18 novembre, poi diviene itinerante, andrà in Regione, al Circolo dei Lettori, poi viaggerà un po' qui un po' là.

Se dovessi addobbare una stanza del Palace io però ricorrerei a Primavera. Matura, però. Botticelliana e tronfia. Gravida di fiori e sulle soglie dell'estate eppure mille volte più bella. Più ricca di qualsiasi estate e più donzelletta  piena di speranze di lei, che prospetta soltanto autunni. Mica è facile, per Primavera, risorgere. Brutta Pasqua, la sua e brutta anche per noi, poveri animali fiaccati dalla resistenza invernale. La Resurrezione s'addice alle piante,non agli uomini.

Questo il *mio* Rebora, quello di Mussini...poi!

"E GIU' IL CAPPELLO!"

E’ giovane ed è il secondo conferenziere della rassegna, ha un aspetto curato ma semplice, un tono di voce pacato e un modo di porsi modesto. A ben leggere però titolo del suo intervento: “Sovrimpressioni di paesaggi. Perdita e nostalgia della natura nella poesia contemporanea” e tema della Biennale , che è “Poeti e paesaggi: arte e natura”, se ne deduce che chi ha scritto un’antologia tematica , intitolata “Dentro il paesaggio.Poeti e natura” , in cui presenta Zanzotto e Piersanti,Guerra o Bacchini ( Archinto, 2006) è in pratica la persona che più incarna il nòcciolo del discorso tutto, trasversale. Non avendo alcuna parvenza da noioso letterato o da “barone” della cultura. Parla e chiede quanto lungo possa essere il suo spazio-tempo e s’impegna il più possibile a non sforare, a non smaniare, a non esibirsi in voli pindarici o in recite da istrione. Lo conosco già, ma lui non lo sa. Nel catalogo 2004 ci siamo entrambi, il mio nome tra gli artisti visivi ed il suo tra i poeti. Critico e poeta il nostro e lo si capisce da come tratta del linguaggio e dalla delicatezza con cui si muove nelle definizioni. Parla di Luzi, Bertolucci, Zanzotto e di come abbiano attraversato con i versi il paesaggio ( mi sovviene che le prime rassegne di poesia, in attesa della nascita d’una Biennale vera e propria, erano denominate “Attraversando versi” e s’avvalevano anche degli spazi offerti dalle radio private…) e di quanto siano stati in qualche modo avversati ( ah, i versi avversati!) da una neoavanguardia che dichiarava morto il linguaggio in qualità di verità.

Pone Zanzotto e Luzi in un contesto orfico-sapienziale e Bertolucci  in un ambito esistenziale ed afferma che tutti, ognuno a modo suo, han tenuto duro contro il nichilismo della perdita di valore del linguaggio come veicolo d’una verità, che diviene più concreta nel momento in cui descrive paesaggi visti, vissuti e percepiti. L’uomo è corpo e luogo, aggiungo di mio.

Luzi come “coacervo di definizioni e crocevia d’intenzioni”. Cristiano. Non cattolico.

Zanzotto dirompente eppure non amato dalla neoavanguardia, perché non rinuncia a dare al linguaggio un valore intrinseco, comunicativo, di verità.

Bertolucci, l’incompreso, sdoganato da Pasolini, accusato d’Arcadia come Volponi, bersaglio quanto Cassola.

In nome di che cosa, mi chiedo?

Dell’astratta pretesa di certa poesia d’essere autocontemplativa e non comunicare per scelta.

Quel che io penso è che la parola mi deve raggiungere, cercando di portarmi la sua verità in termini reali, percorrendo ogni sentiero del sentire e del vedere, di conseguenza interpretando luoghi e paesaggi.

Che poi il paesaggio per alcuni sia uno spazio vuoto tra due agglomerati cittadini è soltanto concepire il minimalismo delle sensazioni come qualcosa di superfluo nel mondo odierno.

Io voglio che tutto ciò che guardo sia il mio paesaggio, fosse anche il limitato obiettivo d’un glaucoma mentale, comunque *mio* e *vero*. Per giunta da tempo penso che non ci sia avanguardia che non sia diventata …retroguardia al culmine della sua boria comunicativa. Di cui l’oratore è privo. Guarda l’orologio, si attiene, quasi timido, ai tempi. Lo avvicino e mi complimento. Mi propone di darci del tu, mentre l’accompagno in albergo mi dice, parlando dell’antologia di Testa : “Uh, non farti sentire da Piersanti! Detesta quel lavoro di Testa!”. E’ semplice, pensa persino che io sia presente perché precettata, tant’è che non gli dico che sono in mostra e mi eclisso, ma posseggo il suo indirizzo email. Mi preme. Ama Saba, Caproni, Erba, come me. Sono, con Sinisgalli e Sbarbaro, i miei poeti preferiti, tra i (molto) noti.

Posto una sua poesia ( il professore d’Urbino non si limita a criticare, scrive):

Il dubbio della sera

Va’ indietro, come ad una sera, a quel velo

Pesante di biacca elettrica sulla città,

steso per pietà dell’affanno e del pensiero

tra i sogni di una dismessa zona industriale

 e l’orlo amaro di un porto,  al dubbio di un vecchio

faro sul molo, dove partire o tornare…

ovunque fosse sempre quel paesaggio( un bar

la bava luminosa di un fanale, un’auto che lenta

sale sulla costa…) non esiste più.

Da quella sera è un girare a vuoto d’anni,

e il suo ricordo che scompare in una coltre  a poco

a poco che si alza e sale più leggera, cade.

Così per giorni, oltre il porto , e a incerta

ora l’oltre ( non un volo, non una voce,

lontana all’alba, vela fra le rade…) appare.

Con uno scatto, laggiù lascia, ma non lo sa, il buio

dietro la morte, chi va via. Nient’altro.

Salvatore Ritrovato

( di nome e di fatto, senza un blog e che non è su Facebook, in compenso ci sono tante altre facciazze,e poi faccini e faccioni)

Ah, a me piace l’antologia curata da Sanguineti per Einaudi, intanto. E’ del 1971,

piacerà a Piersanti?

Sono in ritardo, sembro il bianconiglio, zampetto dietro ad un ragazzo con le braghe con il cavallo pericolosamente basso, gli arriva alle ginocchia. Il corpo sembra lunghissimo su corte gambette. Uno specchio deformante in movimento. E' il paesaggio urbano che vedo, camminando, davanti a me. D'altra parte il tema non è: " Poeti e paesaggi: arte e natura"? Più complessi i precedenti: "Verità e dubbio", "Indicibile e ineffabile". Tutto ciò che ci si para davanti è paesaggio. E' tardi, avranno già inaugurato la mostra, che mi vede partecipe. Poco male, sarei stata forse imbarazzata, ad essere presente.

Arrivo e sta parlando, al tavolo delle conferenze della bella sala settecentesca, Alessandro Ferruccio Pinoli di Valfesina, detto Nani. Un gruppo di ragazzi manifesta grande entusiamo ad ogni sua parola. Sono i giovani artisti del movimento G.A.F.F.E e suoi sostenitori sfegatati. E' il loro moderno mecenate. Che facevano infatti i Signori rinascimentali per ospitare amici e parenti? Rendere le dimore piacevoli luoghi d'arte, assoldando artisti, che costruissero( in qualità di architetti), dipingessero, affrescassero, decorassero, organizzassero scenografie adatte alle feste, perché gli ospiti mangiassero, si divertissero e facessero l'amore in cornici superbe. Nani di Valfesina, consigliato da amici come Vittorio Sgarbi, Achille Bonito Oliva, Marisa Vescovo, Philippe Daverio ha creato un Palace Museum Hotel, in cui atrio, ristoranti, bar, piscina, sala convegni ed ogni camera sono opera di un artista diverso, in modo che si possa dimorare immersi nell'arte, dal luogo fisico, alla decorazione di pareti e soffitto, agli arredi.

Lanciata la proposta, sono arrivati 260 bozzetti, di cui ne sono stati scelti 80 e realizzati 63 per 75 locali. 13 son stati scelti dai critici suddetti, 50 da Nani Pinoli in persona. Si sono espressi Arnaldo Pomodoro, Mimmo Palladini, Enzo Cucchi...ma anche e soprattutto  nuovi artisti su cui il Conte ha scommesso.

Dichiara: " il mondo è chiassoso e volgare, omologato e cattivo. Non è olimpico lo sport, la parola può essere di troppo.L'arte è salvezza. Devono trionfare pochi colti sulla moltitudine dei bruti, ma l'imprenditore, così come l'artista, deve metterci la faccia e la passione".

A chi gli chiede se il clima artistico sia stato, tra gli artisti operanti, foriero d'armonia, risponde:

" c'era il graffitaro con le bombolette e l'affrescatrice che preparava il colore con la chiara d'uovo, come potevano andare d'accordo? Si sono scannati! Si sono insultati, son venuti alle mani, sfidati e derisi. Si sa: gli artisti sparlano gli uni degli altri, ma intanto producono e nel farlo collaborano ad una creazione globale, all'universalità del bello. Inventano, diventano amici, riconoscono il fuoco comune d'un amore condiviso".

Neanche un'ombra di retorica nel Conte, molto senso dell'umorismo e la convinzione d'aver fatto molto e di concreto.

Impossibile dargli torto.

Tanto più che è anche un bell'uomo e l'albergo è tale in senso lato: ha clienti, è ovvio, ma è inoltre fucina incessante di iniziative di taglio artistico.  Alberga appunto tutte le arti, perché mecenate si nasce, non si diventa e non si smette.

Pinoli "a mollo in posa plastica" in piscina e l'Alexandre Palace Museum Hotel di PESAROi ragazzi del G.A.F.F.E

FILIPPO DE MARIANO

SANTINA ALLERUZZO

FRANCO FAMA'

FRANCESCO SUNG IL BECHIS

VIVIANA DAVIO

ALDO CINO

MARIA SABETTI

MASSIMO FIORINI

SILVIA FORLANI

GIANNI NOLI

per saperne di più sul Palace Museum Hotel:

www.alexander-museum.it/museum.asp

Dubito che ci andrò mai, se non vinco al SuperEnalotto.

Grazie, Nani di Valfesina! Anche se al Palace potrò andarci dal sito, sul sito, nel sito. E basta.