Carta scritta

Ricevo un libricino : " Poesie e racconti del Laboratorio di scrittura delle Madres de Plaza de Mayo ".

Su altro blog si dicuteva se è il caso o meno di esibire il dolore, anche il più crudo, su di un blog. La mia risposta è scontata. Si scrive per amore e per dolore, qualsiasi cosa si scriva.  In questo caso, il dolore scritto è immortalato, reso eterno e pensare che è fatto di parole da niente e di niente. Da metà del 1990 è in funzione nella Casa dell'Associazione delle Madres de Plaza de Mayo, a Buenos Aires, un laboratorio di scrittura. Vi partecipano, una volta alla settimana, tra le quindici e le venti donne. Elaborano insieme un dolore mai sopito.

Disperazione per desaparecidos. Plateale.

Verso quella pianta

Ogni giorno, come in un rito

vado in fondo al giardino

verso quella pianta. Un potus

verde, grande, ai piedi della finestra

della stanza di mio figlio. All'inizio

non lo volevo. Lo piantò

lui e mi obbligava

a guardarlo ogni giorno, pretendeva

che me ne innamorassi - e io avevo paura

che crescesse troppo e mi coprisse

la finestra. Mami, aprire la finestra

e vedere il verde, è vivere

in libertà, lasciamene godere. Non togliermelo.

Mai. Enorme, oggi si spegne

e torna, si spegne

con il freddo e torna

enorme, a risorgere : è lui

che è presente, ogni giorno. Il re

del giardino, nella mia finestra.

di  Beba

Le porte

Mi vengono in mente tante porte,

quelle della mia infanzia, mai chiuse a chiave

quelle della mia scuola, aperte, pulite

quelle della sala parto, solide, leggere , a battente

e all'improvviso quelle dei commissariati, delle caserme e della chiesa

che ci venivano sbattute in faccia con violenza, sapendo che

lì dietro c'erano i nostri figli

Quante porte quanta vita

quanta morte dietro di esse

Per questo la cosa più bella è la Piazza

perché non ha porte

Per questo lì è tutto molto più chiaro.

di Hebe